Desinterés
El desinterés de las cosas tiene el color gris del
atardecido,
El aturdimiento de horas pasando cual relojes en su rapidez,
Que corre como guepardo por nuestros bosques,
y ver pasar partes de
gloria que, duele, llora,
Muy adentro por lo que fue…
y no será.
El desinterés es
postrarse en el camino,
Despreocuparse, oponerse al viento,
Aunque le dejemos pasar,
Sin combatir…
Es codearse con el futuro propio,
Renombrar lo que en manos tuvimos,
Que dejamos ir hasta volarse, romperse, quemarse;
Es remendarnos con esas fotos de ayer, hoy,
Como si fuéramos los mismos.
El desinterés, no es el aroma de aventura que,
Sentimos cuando jugamos,
Cuando nos esperamos alguien a nuestra medida,
Cuando saboreamos dulzor de la existencia,
De ese no saber qué.
Es amigos,
una convocatoria a
lista de desintereses menores,
que nos invita a no batallar más contra nada ni nadie.
Es la confabulación de opacos,
Guiando nuestros pasos a acordarnos de nosotros,
A olvidarnos seguido de las cosas,
recorrer los mapas y
misiones que nos dieron:
Un poco más lentos,
más trémulos que
antes,
esperando respuestas que nunca llegarán,
(al menos aquí, no).
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